What's the fuck is wrong with you ?!

La pigmentation de sa chevelure suscite généralement la curiosité. En effet, ses cheveux sont d'une blancheur de neige, alors que son corps est celui d'un homme de moins de trente ans. Ses yeux, également, ont une coloration particulière, d'un gris vitreux qui ne sont pas sans charmes. Charismatique, Lancelot s'impose sans grand mal avec son bon mètre quatre-vingt-cinq. Musclé et bâtis par l'armure qu'il portait chaque jour lors de sa vie, il est ce que l'on appelle un bel homme. On lui reproche d'ailleurs souvent ne pas traîner assez souvent du côté du quartier luxurieux... mais l'ambiance qui y règne, c'est pas vraiment son truc.

Ashes to ashes, dust to dust...

Lancelot est un homme solitaire. Si sa langue n'est pas déliée par l'alcool, il est alors peu loquace, presque distant. Il est introvertis, enfermé sur lui-même, ruminant l'affront que le Seigneur lui fait chaque jour. Un dieu qu'il finit par détester tout d'ailleurs. Il a tourné le dos à la religion, se révoltant même contre le ciel. Errant et peu social, il aime être libre de ses mouvements, appréciant guère qu'on lui donne des ordres, ce qui le pousse généralement à montrer les crocs. Sauf lorsque les directives viennent d'Attila en personne. Le Général de la milice est le seul homme ayant parvenu à dresser le chien solitaire qu'est Lancelot. Impressionné par son courage, sa témérité, ainsi que sa force Attila prit la décision de faire de lui son lieutenant, sachant pertinemment qu'il peut compter sur le tempérament chevaleresque et la loyauté de l'ancien chevalier de la table ronde.La chair humaine.

Tell me a funny fucking story.

De naissance prestigieuse, mais enfant indésiré, le fils du Roi Bane fut abandonné peu de temps après avoir vu le jour. Recueillis à l'orée d'un lac, par une jeune femme pieuse et croyante, il grandit selon les préceptes de la religion Catholique, rêvant lui aussi, un jour, de servir le Seigneur. Ainsi lorsque l'on annonça à travers le pays le couronnement du Roi Arthur, il partit à l'aventure en solitaire, avec pour ambition de devenir l'un de ces chevaliers de la table ronde. Il le devint. Il devint même davantage encore. Il fut le bras droit du souverain et plus que nul autre, il était investi dans la quête du Graal. Il comprit cependant, que tout cela n'était que vaste mascarade. Voyant ses frères d'armes tomber un à un au combat, s'épuiser et s'essouffler pour cette coupe sacrée, il perdit la foi, renia le ciel, se dressant contre un dieu qui jouait avec les Hommes. À sa mort, il tomba en enfer, ce qui ne fit qu'accentuer sa haine pour le divin.

What's the fuck is wrong with you ?!

Sa peau porte les pigments des peuples natifs d'Amérique, légèrement brunis par le soleil. Ziio est une femme plutôt grande, dépassant de quelques centimètres le mètre quatre-vingts, une hauteur qui lui octroie une prestance indéniable, prestance accrue par la sévérité de son regard turquoise. Fine, filiforme, et athlétique, sa corpulence a fait d'elle une guerrière vengeresse redoutable, et suscite aujourd'hui l'intérêt d'Attila. Ses formes sont discrètes, mais néanmoins présente, sous les vêtements, généralement court, lui offrant une certaine aisance. Ses cheveux sont longs, bruns, descendant sur ses épaules. Il lui arrive de s'orner, parfois, d'écarteur, de piercing. Une simple coquetterie qui renforce ses aspects... féroce.

Ashes to ashes, dust to dust...

Kaniehtí:io est une femme rongée par la haine, par la rage, la colère, et cela se ressent bien souvent. Ses paroles sont généralement acides, le ton de sa voix très sec, renvoyant durement balader n'importe qui, n'importe quand. C'est une tornade, une tempête, que l'on préfère bien souvent éviter, afin de ne pas s'attirer ses foudres. Au final, c'est comme-ci, tous les jours, elle était de mauvaise humeur, et sentait en elle une énergie débordante capable d'engloutir le monde. Les seuls miliciens qui osent lui tenir tête, c'est Lancelot, et Attila en personne. Bien qu'elle ne soit pas gradée, les autres préfèrent baisser la tête, et tracer leurs chemins. C'est qu'en plus, elle n'hésite pas à jouer des phalanges. Et quand elle en joue elle ne fait guère semblant. Ce qu'elle déteste par-dessus tout? Les Anglais. Vieille rancune. Elles les conduiraient à la morgue, s'ils n'étaient pas déjà mort.

Tell me a funny fucking story.

Kaniehtí:io n'a jamais connu les terres indiennes avant l'arrivée de l'homme blanc. Ils étaient là avant sa naissance, en 1737, mais les deux peuples n'étaient pas encore en guerre. Sa tribu, en tout cas, ne l'était pas encore. Jusqu'à ce que les Blancs préfèrent oppresser le peuple indien, plutôt que de vivre par eux-mêmes. Sa tribu c'est alors rebellé. Chaque jour avait son lot de mort. Jusqu'à ce que, en 1763, le Commandant de l'actuelle Pennsylvanie négocie l'armistice avec son peuple, offrant, en gage de sa bienveillance, des vêtements chauds pour l'hiver. Des tissus en vérité infesté, par les germes de la variole. La maladie se répandit, donnant naissance à une hécatombe, qui emportait son jeune enfant, alors âgé de trois ans. Autour d'elle, son peuple tombait. Pour achever le travail, les Anglais revinrent, afin de brûler le village. Pour la sauver, son époux sacrifia sa vie. Elle fut la seule survivante de l'incendie, échappant aux flammes, mais guère longtemps aux Hommes Blancs. Elle fut prisonnière. Esclave. Morceaux de chair avec lequel les hommes aimaient s'amuser, assouvir leurs désirs primitifs. C'est à cause d'eux qu'elle fut sujette à des maladies, qui la menèrent vers la mort. Mais avant de mourir, elle prit sa vengeance. Parvenant à s'échapper, elle fut l'ombre tueuse, massacrant autant de Blanc qu'elle le pouvait, au cours des huit derniers mois de sa vie. Son arme de prédilection était le tomahawk. Son alliée était la discrétion. Elle ne fut pas arrêtée. Mis à part par la Mort. Pour son âme, il n'y avait que l'Enfer. Pour ses déchainements de haine, il n'y avait que la colère....