Come on ! Hit me harder !

Alan PV Cataleya

C’était une soirée comme une autre au Sed non Satiata. L’atomosphère était lourde, chargée de chaleur humaine, d’odeur d’alcool, de fumée de cigarettes qui ne contenaient pas toujours du tabac. Tous les sens étaient agressés. Les yeux captaient les lumière clignotantes de la salle, on sentait la transpiration, le tabac, le cannabis, on était assourdi par la musique, les corps se frottaient entre eux, échangeant leur transpiration et dans la bouche subsistait le goût de l’alcool servi par votre serviteur : Alan le barman.

Une soirée comme une autre, oui. Les clients défilaient, les verres se remplissaient, se vidaient, étaient saisi par le barman qui les lavait, les nettoyait et les remplissait à nouveau, un cycle sans fin pour ces récipients qui vivaient chaque soir la même chose jusqu’à ce qu’un petit rien brise le cycle. Ca pouvait être une chute malheureuse, ébréché suite à l’usure ou bien – beaucoup plus courant – ils étaient brisés suite à l’acte d’une tierce personne dans un élan de colère. Oui, ça pouvait être tout et n’importe quoi qui conduisait au trépas d’un verre, mais ils étaient prévoyants, au Sed, ils avaient des verres de rechange à sortir n’importe quand.

Une soirée comme une autre. Alan répétait inlassablement les mêmes gestes, remplissaient les verres quand il ne les nettoyait pas, échangeait quelques mots avec la clientèle quand elle était d’humeur bavarde. Petits sourires, mots polis, un billet contre un verre, le cycle sans fin se répétait et rien ne semblait pouvoir le bouleverser.

C’est alors qu’un danseur se prit un coup de poing bien placé, phalange contre arcade sourcilière, one shot, fin du combat. Alan ignorait la raison de ce combat, mais la soirée était finie pour la victime et son agresseur se dirigeait vers le comptoir. Elle posa sa main sur le comptoir.

« Une vodka, please. »

Il annonça le prix de la consommation alors qu’il attrapa un verre propre qu’il remplit d’un geste expert avant de le glisser vers la dame, le grand verre installé sur le petit socle en carton. D’un coup d’œil rapide, il examina la femme.

La réputation n’était plus à faire pour elle, elle a déjà beaucoup fait parler d’elle et elle avait un look très atypique. Des phalanges manquaient à sa main, elle avait une balafre sur le visage au niveau de l’arête du nez, une trace de brûlure sur la joue… on avait vu plus sexy comme femme, elle en a vécu de belles avant de crever… mais si ce n’était pas le look, c’est l’impression qu’elle laissait qui faisaient sa réputation. La violence incarnée… de son style vestimentaire jusqu’à son comportement, on le sentait : elle était prête à péter un plomb et à mettre tout le monde au sol pour un petit rien. Elle n’était pas du genre à faire la fête… ou en tout cas, pas le genre de fête qu’on pratique au Sed : elle ne dansera pas, sauf si les pas impliquent de planter son poing dans un plexus ou un visage.

Pour son bien, elle devrait se calmer un petit peu.

« Si vous comptez encore taper quelqu’un, ça serait bien que vous l’emmeniez dehors pour faire votre affaire. Le corps que vous avez laissé derrière vous gêne les danseurs. »

Et en plus, ça fait tâche… ouais, ça serait mieux pour elle qu’elle se défoule dehors plutôt qu’inquiéter la clientèle déjà mis à mal la dernière fois que Cleo a vraiment pété un plomb. Ils ont perdu pas mal de clients et un videur a démissionné après l’affaire de la St Patrick… heureusement qu’il était en repos ce soir là…

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Alan PV Cataleya

Il ne faisait que son travail : il remplissait le verre, encaissait le billet, rendait la monnaie et travaillait à rendre la soirée de chacun agréable, ce qui incluait évidemment de s’assurer que des mecs K.O. ne gênent pas la piste de danse et qu’aucune bagarre ne vienne gêner la clientèle, aussi friande de sport soit-elle. De ce fait, Alan se devait de demander à la balafrée de se battre dehors : c’était dans ses obligations.

A priori, elle allait capituler, se plier aux lois de l’établissement, seulement…

« Si t'comptes pas la fermer, c'ta tête éclatée sur l'zinc. Et ça gênera personne vu qu'y a qu'toi derrière l'bar. Mais s'tu veux, j'peux aussi t'éclater dehors, y a pas d'problème. D'pétage de nez à l'lueur d'feux d'z'Enfer, ça m'va aussi. »

Wow… Alan a pu traduire approximativement ses paroles mais quand même, elle a un français assez approximatif. Même un jeunne « reubeu de la téci » semblerait parler comme un académicien compar à elle. Ouais, à en juger l’accent, elle était américaine à l’origine. Bref, elle conclua sa menace en faisant un cul sec.

Alan haussa les épaules en guise de réponse. Ca aurai pu s’arrêter là mais malheureusement, une cliente à côté se mit à rire de la scène, une habituée, défoncée à l’alcool ou une autre substance, bref, rien qui lui garantisse de conserver un instinct de survie opérationnelle.

« 'You wanna mess with me ? »

Alan le sentait, la dame avait soif, mais ce n’était pas une soif que l’alcool saurait étancher. La colère brûlait dans ses yeux, la haine, la rage qui l’a plongée en enfer à son trépas. Elle voulait du sang, elle voulait cogner, enfoncer son poing dans quelque chose à en faire saigner ses phalanges et elle semblait avoir trouvée une cible en cette jeune femme qui se justifiait tant bien que mal, mais l’autre lui attrapa la gorge.

Il ne pouvait définitivement pas laisser passer ça.

Alan attrapa le poignet de la Freak, plantant son regard dans le sien alors qu'il lui répondit dans un anglais certes syntaxiquement correct - ou presque - mais avec un accent bien français. Peut-être qu'elle saisira mieux le message dans la langue de Shakespeare.

« Don’t make me repeat. If you want a fuckin' fight, just get out of here. »

Le bras tendu, son poignet sortait de la chemise et laissait apercevoir une cicatrice tout autour, signe qu’on lui a tranche la main de son vivant. C’était assez grossièrement raccommodé, disgracieux, mais au moins sa main était opérationnelle et il pouvait y mettre assez de force pour s’agripper fermement à la main de la milicienne. Il n’y avait que le pouce qui ne bougeait pas… un pouce pas naturel, une prothèse. Le doigt, lui, ne lui a pas été arraché au moment de sa mort, du coup on le lui a pas recollé en enfer…

Il n’y avait aucune peur dans son regard. Peut-être qu’il n’était pas du niveau de la dame, mais Alan savait se défendre et il n’était pas du genre à encaisser les coups sans les rendre. Il a travaillé dans une prison, après, tout, mais pas une gentille prison où on matait facilement les détenus. Les prisonniers là-bas étaient des cas extrêmes, des dégénérés, des cannibales, des psychopathe, des gens dont l’esprit oscillaient entre raison et démence, où il pouvaient s’emporter pour un petit rien, juste comme la dame qu’il avait en face de lui… en pire… ouais, il savait se défendre et puisqu’elle semblait tant vouloir se battre…

« Laisse la dame tranquille. Si tu veux cogner quelqu’un, je suis ton homme, mais on règlera ça dehors. »

Il aura qu’à demander à un collègue de prendre la relève pendant qu’il donnera à la belle ce qu’elle veut : quelqu’un avec qui se fritter. Peut-être qu’après un ou deux bourre-pif, elle se calmera.

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Alan PV Cataleya

La scène semblait figée pour les spectateurs tant la tension était palpable. La tarée broyait petit à petit la gorge de sa victime tandis que le barman tentait d’intervenir en agrippant le poignet de l’agresseur. Il pouvait se passer tout et n’importe quoi, mais tous étaient persuadés que ça allait finir en bagarre, c’était la seule fin envisageable en cet instant.

Alan s’était dit qu’en lui parlant dans un anglais –s’il n’était pas parfait – correct, elle comprendrait une fois pour toute le message et il lui semblait que c’était le cas au vu de son expression… puis elle se mit à rire, lâchant un « Or what ? » auquel Alan répondit en français, peu sur de la manière dont il devrait tourner la phrase en anglais : elle pouvait le taper lui, du moment que ça serait dehors… et elle semblait satisfait de ce compromis car il lâcha enfin la blonde qui détala. Satisfait, Alan lâcha le poignet de la milicienne, prêt à prendre des coups.

« Oh, Kitty... C'est pas te cogner que je vais faire. C'est te baiser. »

Et elle rit, laissant transparaitre sa démence. Alan frissonnait… il avait l’impression de regarder un miroir particulier, qui ne montrait pas l’apparence physique de quiconque se tenait devant lui, mais qui affichait plutôt un portrait du passé, un être représentant tout son parcours depuis le moment où il a atterri dans cette maison de correction anglaise…

Kitty. C’est comme ça que l’appelait Angela, cette femme qui l’a fait sombrer dans la débauche, cette succube à la beauté fatale qui l’a initiée à des plaisirs charnels avec une telle maîtrise que même la plus intense des drogues ne saurait lui procurer de plus agréables sensations que le plaisir d’une union avec une femme… et cette folie qui transpirait de la milicienne… ça lui rappelait les cas auquel il a eu affaire quand il était gardien de prison. Il y en avait pour tous les goûts, peut-être même qu’elle y a été, tiens. Vu les blessures qu’elle se trimballait, c’était fort possible.

« Me baiser, hein ? Okay then, let’s fuck. »

Il fit signe à un collègue de rappliquer pour prendre la relève. S’il laissait cette cliente seule, elle allait encore poser des problèmes et elle serait bien foutue de blesser les vigiles, autant qu’il soit le seul à prendre. Il se doutait bien que la partie de jambe en l’air promise allait être particulière. Il contourna alors le bar pour rejoindre la dame.

« Je vous suis, à vous de voir où vous voulez aller pour la suite. »

Le spectacle était terminé pour les clients : ils n’auront pas droit à un pugilat et il était peu probable qu’ils baisent devant eux.

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Alan PV Cataleya

La foule s’était dissipée et la bagarre évitée, mais Alan n’était pas tire d’affaire pour autant : la dame voulait baiser et quelque chose lui disait que ça n’allait pas être un moment calin. Cette femme a l’air totalement félée, une tarée en puissance. Enfin, il a déjà eu des relations assez peu orthodoxe, il y survivra… si on peut parler de survie dans le cas d’une personne déjà morte. Et puis… du sexe, c’est du sexe et c’est quelque chose qui a rythmé sa vie. Il saura tirer du plaisir à ce qu’elle lui fera subir, il n’en doutait pas.

Il laissa à sa partenaire le soin de choisir le lieu où se déroulera la suite des évènements. Elle sembla réfléchir un moment, reluquant Alan avec un air prédateur, comme si elle allait le manger saignant ou grillé à point.

« Mmh... L'motel m'a l'air bien. »

Et elle l’agrippa par le col pour l’entrainer avec elle, ne laissant aucune place à un potentiel refus. Alan se retrouva à la suivre, trainé par une poigne de fer. Il fallait au moins ça pour faire le boulot qu’elle fait. Ils quittèrent la boite, direction le motel. Même en plein soir, l’air était lourd et chaud. Sur le chemin, elle l’encourageait à accélérer par quelques paroles en anglais.

Finalement, il arrivèrent dans le motel. Alan eut l’impression d’être dans une mauvaise fiction tant le lieu était mal entretenu. Il n’y avait pas de doute là-dessus : ceux qui passaient la nuit ici n’était là que pour une nuit ou pour s’envoyer en l’air. Alan n’était pas germaphobe – sinon il se serait déjà tiré – mais un tel manque d’entretien lui arracha une grimace qu’il réprima au plus vite.

Sa partenaire d’un soir se dirigea vers le gardien des lieux – aussi bien entretenu que l’établissement qu’il surveillait – et paya la chambre avant de se diriger vers la chambre, faisant signe au barman de la suivre, ce qu’il fit sans accorder un regard au gardien qui mattait son cul et celui de la milicienne.

La porte fut malmené par la dame qui avait visiblement bien du mal à l’ouvrir, en atteste la douceur de ses gestes et de ses propos, toujours en anglais. Quand enfin le dernier obstacle céda, elle sourit à Alan.

« Après toi, Kitty...
- Okay… by the way, I’m Alan… and you ? »

Alan entra donc, observant la chambre. Il ne s’attendait évidemment pas à une chambre bien entretenue et il ne fut pas déçu : le papier peint était délavé par endroit et manquant à d’autres. Le sol était un peu crade, le matelas nu et aussi sale que défoncé, un drap pendant dans un coin. La vitre, légèrement teinté par le manque d’entretien, donnait sur le mur de la bâtisse voisine. Une table de nuit chevauché d’une lampe de chevet trônait comme seul meuble.

Quand la porte se referma, Alan se tourna vers la milicienne.

« Well… let’s do it. »

En général, Alan commençait en douceur mais son instinct lui disait que c’était pas le genre de la dame. Il allait la laisser mener la danse et s’adapter à son style…

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