What's the fuck is wrong with you ?!

« Dis … Tu m’aimes ?
- Ça changerait quelque chose ?
- Non, pas tellement.
- Alors enlève tes fringues, j’ai cours dans une heure.
- T’es sûr que personne ne va venir avant ?
- Non. Dépêche. »

D’une main assurée il tire sur le joli nœud de son uniforme, déboutonnant le haut de ce chemisier pour pouvoir plonger son visage au creux de ses seins. Elle porte de délicieux sous-vêtements rouges, sa couleur favorite, qu’il ne tarde pas à repousser pour saisir le galbe de sa chair entre ses lèvres. Il embrasse sa peau, attentif, patient, faisant en sorte de s’imprégner de chaque saveur qui s’offre à lui. Méticuleux, sans ne rien laisser au hasard que le temps qui passe, il dévore cette jeune élève impétueuse sur l’un des bureaux de sa classe. Ses jambes élégamment relevées contre ses reins, Tyki ne se perd pas en manières et autres politesses : comme il l’a si bien dit, les minutes lui sont comptées. Et il a horreur de ne pas être à l’heure dans ses plans.

Son sourire étiré, charmeur et presque carnassier, répond aux supplications de la jeune femme alors qu’elle s’accroche à lui. Agrippe sa chemise désormais froissée, fouisse ses cheveux sombres, appuie sur le bas de ses reins. Elle réclame de l’attention, une attention qu’il ne compte pas lui donner. Elle est là pour le vice, à quoi servirait de rajouter de l’humanité ? Leur échange est bref, mais passionné. Le professeur se complait à satisfaire ses compagnons de coucherie, avant de se lasser de leurs gémissements et de les renvoyer à leurs chambres d’enfants pas sages. Il est organisé, rigoureux, entraîné et, surtout, il est doué. Dans la plupart des choses qu’il entreprend, peu ou aucune ne lui résiste vraiment ; c’est tout l’art de la perfection.

« Te voilà ! J’avais justement quelques questions à te poser sur… Je dérange ?
- Non. Elle a terminée.
- Je … Je, excusez-moi ! Au revoir professeur ! »

Les joues empourprées et les cheveux défaits, la demoiselle s’éclipse rapidement de la salle de classe témoin de sa décadence. Elle ne jette qu’un regard furtif aux deux professeurs, appuyant quelques secondes sur le visage redevenu neutre de l’espagnol, avant de filer retrouver ses camarades de classe. Tyki a déjà orienté ses pensées à autre chose, réajustant sa chemise alors que les mains de ses collègues rattachent correctement sa cravate. Il le remercie d’un sourire charmeur, d’un sourire d’une perfection apparente. Il sait entretenir décemment son personnage superficiel, n’en déplaise à quiconque.

* * *

« Tu t’es encore endormi après qu’on l’ai fait.
- Peut-être…
- C’est pas peut-être. Tu t’es endormi.
- Peut-être. »

S’il devait assumer chacune de ces petites responsabilités qui font les banalités de la vie, il n’en serait pas là. Et il n’y a rien de plus emmerdants que ces petites subtilités : un mot de travers, un geste interprété, une absence injustifiée, un sourire de trop… Tyki les chasse inlassablement et négligemment d’un geste de la main. Pour lui ça n’a aucune importance. S’attarder sur des souvenirs, se focaliser sur le passé, s’empêcher de vivre à cause d’autres personnes ; qui est-il pour se laisser abattre par le poids de l’âme humaine ? Ne pas garder d’attaches. Ne pas s’entraver dans des situations burlesques et compliquées. Ne pas s’apparenter à qui que ce soit. Rester libre. Garder ses choix. Garder son libre arbitre.

Tyki ne supportait pas qu'on lui impose quelque chose ; mais il supportait encore moins qu'on ne lui mente ou qu'on tente de le manipuler à son tour. C'est un personnage intelligent et inventif, qui apprécie le jeu quand c'est à lui de mener la danse. Un pas à gauche, deux autres à droite. Pirouette. Et voilà qu'elle revient à son bras pour recommencer le mouvement. Prévoir. Prévenir. Ne pas se laisser atteindre. Prendre son dû et puis disparaître dans la nuit... Voilà ce qu'il était. Telle avait toujours été sa ligne de conduite : un insolent connard lassé des autres. Mais un connard libre.

Ashes to ashes, dust to dust...

Il soupire, soufflant la fumée de la cigarette au-dessus de lui. Ses yeux changeant suivent les volutes qui se dessinent, s’entrecroisent, puis se dissolvent dans l’air ambiant. Ses pupilles bleutés, d’un bleu roi, d’un bleu nuit, papillonnent à la recherche d’un point où se poser sur le plafond. Quelques étincelles s’y croisent : la douceur, la lassitude, la malice. Tyki est malicieux, insaisissable, même pour cette main qui cherche à attraper les boucles sombres de sa chevelure de jais. Il tourne son visage au teint hâlé vers la personne à sa gauche, étirant un large sourire moqueur alors qu’il porte à nouveau la cigarette sur ses lèvres. Le temps passé au soleil à eut raison de sa peau devenue comme un tendre caramel, où son amant vient se fondre en espérant récupérer l’objet de sa convoitise : un peu de nicotine.

Tyki étend son bras droit à l’opposé, dévoilant le long tatouage de runes et de symboles celtiques qui marquent sa chair de son épaule jusqu’à son avant-bras. L’autre grimpe sur lui, appuyant ses jambes autour de son torse long et finement musclé, posant l’une de ses paume sur ses abdominaux traversés d’une ligne de poils sombres. Son corps est chaud, comme toujours. Comme si une passion brûlante ne cessait jamais de l’habiter malgré l’heure matinale. L’amant râle à nouveau, et le professeur essaye de le déstabiliser en tournant ses reins. Son dos, un peu cambré, se redresse et vient prendre le dessus sur l’impétueux voleur. Il attrape ses poignets, vient l’embrasser de ses lèvres finement dessinées, approche son visage légèrement allongé puis reprend cet air si sûr de lui. Si supérieur. Si carnassier et avide.

Il s’extirpe du lit où ils étaient enlacés, ne prenant même pas la peine de couvrir son mètre quatre-vingts dix. Sa silhouette est haute, fuselée et pourtant lorsque ses muscles bougent personne ne remettrait en doute la force dont il est capable. Les yeux de son amant se posent sur la cicatrice qui barre le milieu de sa colonne : un trait net, long d’une dizaine de centimètre, la cicatrice plus claire et rosée que le reste de sa saveur. Le vestige d’un coup de couteau mal mené, qui aurait cependant pu lui coûter ses jambes.

Il se retourne, affichant un air narquois qui lui va si bien. Revenant se pencher sur les draps pour goûter à la gorge du rouquin allongé là. Lui murmurant de le rejoindre dans la salle de bain, alors que lui s’y faufile sans l’attendre. L’eau est une douce consolation sur son corps brûlant. Mais le corps qui l’y rejoint réanime cette chaleur, ce qui n’est pas pour lui déplaire.

Tell me a funny fucking story.

J’ai toujours été quelqu’un qui ne vivait que pour lui-même. Céder à mes envies, à mes passions, à mes idées ; je ne vivais que pour accomplir les plans que je préparais à l’avance, laissant parfois le destin décider à ma place avant d’en reprendre les rênes. J’ai eu des amis, des amantes, des conquêtes, des ennemis, de tout et surtout de rien. Je n’avais pas besoin de famille. Je n’avais pas besoin des autres, hormis lorsque je souhaitais leur compagnie. C’est le putain de mensonge que je me suis servi pendant toute mon existence.

* * *

Mon enfance et mon adolescence n’ont aucun mérite à vous être racontées. Ma vie commence après. J’ai été professeur d’espagnol pendant huit ans. Huit longues années que je ne pensais pas voir se terminer aussi vite. En mai 2009, je suis revenu à Londres après sept mois d’absence. J’avais été mis en disponibilité, le temps de retourner en Espagne régler quelques affaires personnelles et familiales. J’avais tout laissé : mon appartement, mon poste, mes collègues, mon amant. J’avais retrouvé cette famille avec qui je ne parlais pas, et cette fille qui n’était plus ma fille depuis longtemps. Elle n’avait de moi qu’un vague souvenir le temps de quelques vacances, les bribes d’histoires, je ne prenais même pas la peine de lui écrire. Elle vivait dans ce qui fut ma maison autrefois, et c’était tout ce que je pouvais lui donner en héritage. J’étais parti. Aux abonnés absents. Un énième recommencement de ce cycle infernal de la perdition.

Au début je n’y croyais pas, puis j’ai dû me rendre à l’évidence. Lorsque je suis revenu à Londres, il était mort. Ce connard, cet imbécile, ce foutu fils de pute était mort. Ça n’aurait rien dû me faire, j’aurais dû m’en foutre comme pour tous les autres, j’aurais dû me contenter d’hausser les épaules d’un air désolé, serrer deux trois mains à un enterrement, et puis jouer les fils de l’air. Mais ce n’était pas n’importe qui, c’était Josh. Mon ami. Mon amant. Josh c’était suicidé. Un suicide, lui ? Qui l’aurait cru ?! Qui aurait pu, le croire. Le prédire. Le deviner. Depuis que j’étais parti, il avait fricotté avec un de ces gamins. De ceux qu’on se moque un peu en disant qu’ils sont trop jeunes pour comprendre la vie. Mais en quoi est-ce que nous, nous l’avions comprise ? Il est tombé amoureux. Et il s’est fait éconduire. Et comme un foutu saint, je n’étais pas là quand il le fallait. Non, moi je l’avais quitté des mois auparavant, disparaissant de sa vie et lui de la mienne. Une seconde fois. Une dernière fois. Je n’ai même pas pu lui dire au revoir, qu’il était déjà mort. Comme ça, sans ne rien dire à personne.


* * *

Le bateau glisse dans un silence mortel sur l’eau noire. Quelques secondes auparavant, je fixais mon reflet sous la lumière de la lune. Désormais, c’est elle que je regarde à travers l’onde tourbillonnante de la surface. Elle n’est plus aussi ronde et belle qu’avant. Elle n’est plus un disque parfait, elle s’efface progressivement dans une figure informelle. Comment certains ont-ils put lui vouer des cultes, alors que sous cet angle elle est tout bonnement ridicule ? J’essaye de rire, mais l’eau se coince dans ma gorge. Je tousse pour l’expulser, cherchant un air qui ne vient pas. Depuis combien de secondes, de minutes, ai-je sombré ? Mes bras passent devant moi, je les vois, mais n’arrivent pas à me dire qu’ils sont à moi. Mon corps s’engourdit sous la température glaciale, je ne pense même pas à remonter. Je ne peux pas remonter, de toute façon. Rien ne répond. Rien ne se connecte. Mes yeux devenus bleu terne sous la lumière blafarde restent ouverts, écarquillés, alors que je comprends ce qui m’arrive. Un dernier élan, un dernier spasme à la recherche d’oxygène, puis je m’immobilise. Le trouble. Le gris. Le sombre. Le noir.

Deux bras qui m’extraient avec une certaine brutalité hors de l’eau. Je tousse, soudain habité par la vie la plus puissante et destructrice que j’ai pu connaître, je suffoque. Il me faut de longues secondes pour reprendre conscience de moi-même, de ce corps qui est le mien, de cet environnement qui m’entoure. Je lève les bras vers mon visage. Cela semble être à moi. Je suis trempé. La douleur me vrille le cerveau alors que je me rappelle des dernières images. De ce geste de désespoir qui m’est venu, et que je ne pensais jamais accomplir. Un suicide. Je me suis suicidé, putain. Etait-ce réellement moi ? Je grimace. La souffrance s’abat à nouveau sur mes épaules. Je pensais en être débarrassée, et voilà qu’elle revient à moi. Pernicieuse. Vorace. Elle enserre mon cœur et se complait à le déchirer millimètre après millimètres. Ma conscience ne me revient que lorsque la créature prend la parole. Boire ? Boire. Boire jusqu’à m’étouffer. Boire jusqu’à ne plus rien ressentir. Peut-on mourir une seconde fois ? Je n’en sais rien. Mais c’est avec une avidité pleine de désespoir que je plonge mes lèvres dans l’eau du Styx et scelle ainsi mon passé. Comme toujours. Comme jamais.