Ca avait été une saleté de journée, aujourd’hui.

Ca faisait un moment qu’elle arpentait les rues des Enfers, et son job lui convenait plutôt bien. Elle choppait ceux qui faisaient les cons, leur tapait dessus, et ça les calmait.

Les plus tenaces finissaient dans les sous-sols de la Milice. Et, allez savoir pourquoi, elle se portait toujours volontaire pour les torturer. Quand elle avait rempli son petit CV, elle avait spécifié être à l’aise au tir comme au corps à corps, qu’elle connait tous les flingues possibles et inimaginables, et que sa spécialité c’était la torture et le viol.

Certains n’étaient pas vraiment rassurés en sa présence, on attendait toujours d’elle qu’elle fasse le faux pas qui lui couterait sa place.

Il était déjà arrivé qu’elle s’emporte un peu trop dans sa frénésie, et qu’elle massacre les pauvres gus qui finissaient entre ses pattes.

Elle ne tardait pas à se ramasser des claques derrière la tête de la part d’Attila.

En rentrant dans son petit appart’ miteux, qu’elle pu se payer avec un ou deux mois de salaire à la Milice, (Les locations d’appart’en Enfer, c’est comme dans le monde des vivants. Faut donner une putain de caution avant de pouvoir y bouger son cul.) elle prit une bonne douche, chaude, avec plein de savon, se frottant partout et avec entrain. Elle avait tranché un peu trop profondément un gars, et une artère lui avait giclé au visage. Les toubibs s’étaient précipités sur le type pour l’empêcher de crever, et pour bien faire, Attila lui avait collé une taloche pour lui apprendre.

Il lui fallait un verre. Un GROS verre.

Ni une ni deux, couvrant son nez avec un chèche kaki, enfilant son cuir et ses grosse bottines, elle se dirige à pied vers le General Humbert’s, en se promettant que son prochain achat serait une jolie routière Dragstar.

Elle poussa les portes du pub, et aussitôt, cette odeur d’alcool, de tabac et de sueur lui sauta au nez. Elle se sentait tout de suite à la maison.

Elle remarqua à peine qu’un type plus loin, jouait du piano. Elle n’entendit que les notes, et grimaça, décidemment, elle préférait le metal. C’était violent, ça gueulait, c’était agressif. Ca lui ressemblait, quoi.

Elle s’installa, commanda, comme à son habitude, deux bouteilles, une de whisky, l’autre de vodka.

Puis, la mélodie cessa, et elle poussa un soupir de soulagement, jusqu’à ce qu’un type s’installe à ses côtés.

Elle eut presque envie de le menacer et de lui dire de se bouger minimum d’un tabouret, où elle lui claquerait sa bouteille de bourbon dans le nez.

- Bonsoir. Dure journée à la Milice ?

Elle entrouvrit les lèvres, préparant son expression la plus hostile possible, et tourna les yeux vers lui. Mais les menaces restèrent coincées dans sa gorge.

Ce mec dégageait un truc qui lui plaisait. Un je ne sais quoi chic et classe. Il avait l’air propre sur lui, instruis, et plus raffiné qu’elle ne le serait jamais.

Elle se détourna, et ses mèches brunes cendrées vinrent cacher ses yeux gris, tandis qu’elle grommella une réponse en se donnant un peu de contenance.

- Ouais… Un connard qu’avait l’artère trop proche de mon couteau et qui m’a giclé d’ssus. C’pédé.

Ca, c’était fait. Grossière, bourrue, sanguinaire et sans tabou, avec une pointe d’homophobie.

S’il ne se levait pas dans la minute pour se tirer, elle ne comprenait pas.

C’était son don. Cette capacité à éloigner les gens. Pas de compagnon, pas d’amis. Juste des têtes à exécuter et des plans cul à sauter. Ca avait été sa vie. Et ici, à quelques détails près, elle la reproduisait.

Cela avait tout d’intentionnel, car, l’une des plus grandes peur de Cat’, c’était le changement, et l’attachement.

Mais ça, elle ne le dirait jamais.

Là, se dit-elle. Lève-toi et barre-toi. Allez.

Elle l’entendit tousser, et tourna un regard blasé vers lui. Aussitôt, il fut pris d’un éclat de rire.
Cela la fit grimacer. Encore un qui aimait les gonzesses avec une grande gueule. Dieu, ce qu’il allait être horrifié en découvrant l’étendue de sa folie.

Elle perdit le cours de ses réflexions lorsqu’il héla le barman :

- Patron ! Un verre pour la demoiselle, dit-il avant de se tourner vers elle, avec un léger sourire. J’espère que vous aimez le whisky vieilli en fût de chêne ?

Elle renifla, image même du mauvais caractère et marmonna, mâchant ses mots avec son accent américain bien audible :

- Fût d’chêne, fût d’bite, fût d’mon cul… C’que j’en ai à s’couer.

Elle était décidée à ne pas se laisser avoir par ces manières et ce visage. Le seul hic, c’est que des gars comme ça, elle n’en avait jamais croisé. Enfin, si. Mais bien souvent, c’était de riches nobliaux ou hommes d’affaire gênant, et elle était payée pour les buter.

Elle avait plus souvent eu d’autres tueurs à gages dans son lit. Ou des mercenaires. Ou ses patrons. Bref, des gens de son milieu, avec les mêmes codes qu’elle, le plus souvent. Et elle en était sûre, aucun d’eux ne savait jouer du piano, ni ne buvait du Whisky vieilli en fût de chêne.
Elle fût servie, et considéra le verre qui ne lui semblait pas bien différent des autres. Même couleur, certes plus foncée. Même odeur.

Puis, le barman se mit à ranger ses bouteilles, faisant glisser des espèces de stores sur ses étagères, pour protéger son gagne-pain.

Ah. Ce code-là, elle le connaissait. Et le mignon à côté d’elle eu à peine le temps de lui conseiller de finir son verre, qu’il disparut au fond de son gosier. Elle prit peu de temps pour noter la saveur.
Elle se leva lentement de son tabouret, ôta son chèche, et fit glisser sa veste en cuir, révélant des bras couverts de cicatrices. Elle déposa soigneusement le vêtement sur le zinc.

Une chaise de bois sombre traversa la pièce, et s’écrasa contre un mur.

C’était le signal.

Etonnée, son compagnon de boisson se jeta dans la mêlée. Il se mouvait avec agilité, et avait visiblement une très bonne connaissance du combat.

Il gagnait des points, ce salaud.

Elle rejoint la baston.

Cependant, Cat’ n’était pas du genre à respecter les règles. Dans un bar, on verra généralement des poings écraser des nez, des pieds faucher des mâchoires, des bouteilles cassées érafler des bras. Elle avait toujours été une tricheuse.

Elle sortit un cran d’arrêt, dont la lame jaillit, longue et mate, de la poignée. Un sourire carnassier s’étira sur ses lèvres.

Un type lui arrivé dessus, inconscient. Elle se baissa, se glissa sous son bras, tandis qu’il essayait de lui porter un coup. Elle pivota pour se trouver face à son dos. Son bras vint enserrer sa gorge, et sa lame se planta dans le bas de son dos, entre les vertèbres. Il poussa un gémissement étouffer, et d’un mouvement de poignet, fit pivoter l’arme, déchaussant la colonne vertébrale, sectionnant la moelle épinière.

Elle le laissa ensuite retomber au sol, avant de rejoindre le reste de la fête.

Elle se prit des coups, un poing vint marquer sa pommette, une bouteille laissa de longues estafilades sur ses bras pleins de cicatrices. Un poing américain lui fêla quelques côtes, et un coup de boule lui fendit la lèvre.

Cependant, derrière elle, elle ne laissait que des morts. Des gorges tranchées, des mains coupées, des torses poignardés à mille et une reprises.

Lorsqu’ils se rendirent compte que c’était une réelle hécatombe, ceux qui tenaient encore debout se précipitèrent vers la sortie.

Très vite, il ne resta plus qu’elle et Gabriel debout.

Elle ramassa la main qui avait perdu son propriétaire, et lécha le sang qui en coulait. Puis, elle vint vers Gabriel, et lui tendis le membre coupé.

- Nice to meet you. J’suis Cataleya Armsworth.

L'italien se penche sur la main qu'elle lui tend, et dans une révérence gracieuse et éduquée, y fait un baisemain.

- Vincenzo. Gabriel Vincenzo. Nice to meet you too, Miss Armsworth.

Elle esquissa un sourire. C'est bon, elle était tombée dans ses filets, plus la peine de s'en cacher. Elle se réprimanda intérieurement afin d'effacer cette expression niaise et charmée de sa face.

Elle se racla la gorge, et dans un geste empli de désinvolture, balança la main plus loin, qui rebondi sur la face d'un mort remort qui se relevait lentement.

- Y s'rait p't'être temps de déguerpir, j'pense... dit-elle, zyeutant les types qui commençaient à se relever, dont le propriétaire de la main qui la recherchait activement.

Il opina, et se dirigea vers la sortie.

Le temps qu'il lui propose d'autres alternatives, et son estomac s'imposa dans la conversation avec force gargouillements.

- Un resto, ça m'semble pas mal...

Ils marchent l'un à côté de l'autre dans les rues, en apparence tranquilles. Pourtant, la brune reste aux aguets, la conséquence d'une vie tumultueuse et mortelle.

Son chèche reste sur son nez, couvrant sa bouche, dissimulant presque la cicatrice qui orne son visage. Elle lui jettent parfois quelques coups d'oeil, tandis que des rafales chaudes provenant du quartier de la colère balaie ses cheveux.

- Z'êtes mort comment ?

La question fuse, pas très subtile et très curieuse. Peut-être un désir d'engager la conversation, tandis qu'au loin, se profile le quartier de la gourmandise et les néons de son restaurant.

Elle l'observe, et tout en l'écoutant, trouve des ressemblances avec elle. Des cicatrices de brûlures semble-t-il. Un corps plutôt musclé, qu'elle sait à présent rompu aux affres d'une vie dangereuse. Mais ce qui l'attire surtout, ce sont ces yeux ambres, agressifs, sur une personne qui semble tantôt calme et sereine, tantôt excité et instable.

Un peu plus, et elle croirait se voir en homme. Sauf qu'elle, elle n'a aucune manières. Elle mange avec les doigts, rote, renifle, beugle. Elle ne joue pas du piano, seulement du flingue et du couteau.

Laisse tomber, lui dit une petite voix. Tu n'as pas bu l'eau. Tu a choisi de demeurer une merde dans l'après-vie. Il y aura toujours des gens trop biens pour toi.

Elle passe la porte d'entrée du restaurant, se jurant que ce type finirait par prendre ses jambes à son coup face à la catastrophe qu'elle est.