What's the fuck is wrong with you ?!

Abel a toujours été le marginal du groupe, celui à l'écart, au comportement inadapté, fainéant en apparence, ultra-productif dans ce qui lui sert de cerveau.
C'est la silhouette qu'on oublie après un coup d'oeil, l'inexpression et le renfermement. Il est déficient, comme lui-même le dit, trop absorbé et paumé, incompatible à la société; pièce du puzzle aux bordures improbables, soit brisée pour s'allier à l'ensemble ou tout simplement étranger au jeu. Il est dans la lune, celle de sang comme il aurait aimé rajouter. Pourtant, à creuser, c'est un type plutôt commode, amusant dans sa bizarrerie, un peu dérangé mais qui a le sens de la répartie et qui aime partager ses intérêts. Sa créativité est un cycle qui se renouvele sans cesse, son ouverture d'esprit, une vertu.

Ashes to ashes, dust to dust...

Personne ne le voit. C'est une masse de chaleur, quelque chose qui peut vous heurter dans la rue comme un atome d'oxygène invisible, seul au creux de cette angoisse urbaine: à être comme dans un autre espace temps ralenti, il se suffit au titre de matière. Lui, n'a rien d'un protagoniste héroïque, il est juste un décor supposé vivant de l'arrière plan. Son épiderme est hâve, une taille étroitement grande, un poids banal, quoi qu'aux os saillants, un front souvent cireux, des lunettes fines et fragiles, dont la durée de vie est étonnement longue -contrairement à son propriétaire. Tignasse sombre, presque vacante, emmêlée, qui lui arrive à la finalité de sa nuque, lui tombe contre ses verres brumeux. Une déchéance physique, un désintérêt démontré et une odeur corporelle mêlant sueur corsée et beuh dégueulasse, tout ça sous une voix fragmentée de fêlures rauques.

Tell me a funny fucking story.

“Je suis convaincu qu'on va les voir, Matt. Je le sens. Je te jure que ça me prend, putain, regarde comment je transpire. C'est dégueulasse.”

Lui qui n'a aucun trait pour se positionner au titre de protagoniste, son histoire, elle, a pourtant tout d'un héros tragique: il est l'auteur de sa propre perte. Ce sont des mauvais choix accumulés qui l'y ont conduit, la précipitation et, sans aucun doute, sa proximité dangereuse avec la mort. Il allait bien s'y engouffrer, à force de la fréquenter.

“Hello les mordus du paranormal, aujourd'hui, on va parler d'un sujet qui me tient à coeur. L'usine désinfectée du nom d'Eleven Cowell.”
L'embout de sa clope crépite, Abel marque une pause, semble regarder à sa droite, la lumière rouge de sa caméra clignote.
“Il s'agit d'un ancien abattoir qui fut très actif dans les années 40. La marque vous dit sûrement rien et pourtant, la viande qui était produite faisait parmi des meilleures ventes de l'époque. De nombreuses usines de la même licence étaient parsemées aux quatre coins du pays, celle qui se trouve à la Nouvelle Orléans, là où j'habite, est la seule restante. Toutes les autres ont été démolies.”
La commissure de ses lèvres se crispe dans un sourire en billet. Une pression de son pied contre un meuble le fait soudainement reculer quelques mètres plus loin, dans son siège de bureau. Il tourne sur lui-même, le bruit des roulettes est nettement audible.
“J'adore faire ça.”
Sa tête se balance contre le dossier, il soutient du regard le rougissement de sa cigarette, lève la main au-dessus de son front, le tube coincé entre deux doigts poisseux.
“67 présents ? Pas mal pour un live qui se veut raté d'avance, vous en dites quoi, vous ?”
D'un geste sec, il se propulse de nouveau, cette fois-ci pour se rapprocher. Il fixe intensément la caméra, des mèches lourdes et sans reflets s'abandonnent contre ses verres luisants à l'image. Son sourcil s'hausse étrangement, un rire profond le prend.
“Vous avez eu peur ? Est-ce que je vous fais peur ? Oh, merde, c'est vrai. Le sujet principal. Eleven Cowell. Vous savez l'heure ? 23H46.”
D'un mouvement d'épaule, il désigne un sac derrière lui, nappé de fringues en désordre.
“Matt ne va pas tarder à arriver. On bouge à 00:00 pile. Vous savez pourquoi toutes les infrastructures de la marque ont été fermées ? Du jour au lendemain, les mecs. Certains disent qu'ils ont fait faillite, mais ce sont des putains de conneries. Leurs chiffres de recette étaient aberrants. Antant de fric...L'affaire a été mise sous silence. Coulée. Et les rumeurs ont toujours un fond de vérité.''
Son corps, noyé dans un tee-shirt trop ample, s'enfonce dans le faux cuir du siège. Il laisse couler le mégot dans un verre de café froid.
“Moi je vais vous la gerber, la vérité. Il y a eu des recherches sur ça, fondées. Et qu'on ne vienne pas me dire que ce n'est pas louche. Des fragments de viandes humaines ont été retrouvés, issus de leur production. Beaucoup font le rapprochement avec KKK et là, vous vous dites 'hey bro, c'est quoi le rapport entre le cannibalisme et ce groupe de fanatique ?'. Ouais, parce que la chair humaine, elle provenait de femmes, d'hommes, de couleur. Vous pensez que la qualité, le succès de cette marque, provenait d'où, lui? Moi je vous le dis. La viande humaine doit avoir un putain de goût. Ils ont trouvé le ticket gagnant, ces fils de chiens. Et moi, je vais vous le prouver. Les âmes là-bas errent, impossible qu'elles aient gagné un endroit céleste, entres autres, qu'elles soient libérées. Elles sont réduites à un sursis à perpétuité, qu'est la présence éternelle sur Terre.”
La silhouette s'élève subitement, elle ferme le sac avec frénésie, passe la lanière contre son épaule puis se rapproche lentement de la caméra, s'y avance beaucoup trop près, juste sa bouche est visible.
“Je vais recueillir leur témoignage et ainsi, justice sera faite. Elles pourront rejoindre le paradis.”
L'image grésille et sombre dans le noir le plus total. Fin de la communication.

“Tu t'attendais à que ça soit aussi grand, Abel ? C'est une forteresse à ce stade.”
Le brun à lunettes lève les yeux au ciel, le plafond semble à des années lumières. Cet endroit, un véritable ramassis de décombres, les vitres sont pour la plupart brisées, les nids d'oiseaux aucunement rares et le parfum est un infâme assortiment entre substances médicales et rejets gastriques. Après examen des lieux, Abel positionne plusieurs caméscopes infrarouges dans les différents locaux, autant excité qu'impatient. Matt, quant à lui, semble pas sûr de leur coup. Voire carrément mal à l'aise.
“Je suis convaincu qu'on va les voir, Matt. Je le sens. Je te jure que ça me prend, putain, regarde comment je transpire mec. C'est dégueulasse.”
L'attente est longue, mais le jeune américain ne se dégonfle pas. Après nombres d'interpellations destinées aux spectres, Abel change sa tactique. Il décide d'aller au toucher de leur vécu et peut-être, mieux les atteindre ainsi. Une salle plus petite devait faire office de réfrigérateur, vu les rangements de plusieurs cordages accrochés au plafond et l'aspect général des murs. Abel jette un coup d'oeil à la caméra avant de se lancer contre l'une des fenêtres vides pour ainsi atteindre la naissance des cordes. Debout sur l'encadrement de l'une des anciennes baies vitrées, il attire un des câbles usés et appelle Matt pour qu'il le rejoigne.
“Regarde. Un noeud coulissant, ils accrochaient les corps au plafond pour que la viande s'assèche.”
Le brun passe la corde autour de son cou, carresse la matière, ferme les yeux comme pour capter une force extérieure.
“Je peux la sentir, sa douleur. La pression qui s'enfonce dans sa nuque. Je crois que je capte quelqu'un, là. Je me sens vraiment étrange. Comme si j'étais à sa pla-”
Cri étranglé et sensation d'apesanteur, Abel comprend après une poignée de secondes que ses godasses n'ont plus aucun contact avec un sol quelconque et sans explications valables, ces mêmes baskets glissent pour se fracasser par terre. Il se retrouve pieds nus, ceux là s'agitent et Matt est pétrifié. Ses lacets étaient faits, il y a quelques minutes. Il aurait juré.
“MATT,..U..n... LA VITRE. DONNE MOI UN FRAGMENT DE LA VITRE.”
Le concerné ne semble plus contrôler son corps, il est à la merci de la peur. Finalement, il tente de l'atteindre en escaladant, sous les déglutitions macabres de son compagnon, mais rien n'y fait, son corps balance trop, la distance est considérablement importante. Il fait finalement ce qu'on lui a demandé en lui jetant une première fois un brisement de verre, raté, la deuxième lancée est miraculeusement bonne. Abel tient, on ne sait par quelle force. Il brandit l'objet contre le cordage qui lui serre le cou, les mains tremblantes, puis le frotte frénétiquement pour le couper. Décision mauvaise, dans la minute qui suit, la scène ne peut être plus épouvantable: la chair de sa peau est lacérée, Abel ne maîtrise pas ses doigts et sent ses fibres vocales se rompre sous la lame cristalline. Finalement, son corps retrouve la surface terrestre. Puis sa tête le suit, s'explose contre le bitume. Matt a disparu, sans le moindre doute avec un traumatisme qui ne le quittera jamais. Et, la lueur rouge de la caméra clignote.

Si la curiosité est un péché, quand est-il de l'incuriosité ? Pourtant, cette fois-ci, il n'y céda pas. Le verre restera plein. Avec, ses souvenirs.