C’était son deuxième soir en Enfer, et elle était toujours persuadée d’avoir une chance incroyable d’être ici.
La seule question qu’elle se posait était : Mais… Satan. Il est sexy ou pas ?

Elle n’aurait pas dit non à une partie de jambes en l’air avec l’ange déchu.

Elle trainait ses pieds chaussés de grosses bottines de motard dans les rues. Elles étaient un peu grandes d’ailleurs, car elle les avait volées à un type gisant au sol. Sans un cent en poche, difficile de se rhabiller.

D’ailleurs, la veille, elle était partie du pub sans payer.

Ben oui. Pas d’thunes.

Elle tourna à un croisement, ses pas l’ayant menée non loin des bâtiments de la Milice, désireuse de voir l’endroit où elle exercerait.

Dans l’ombre, elle s’arrête, juste avant d’entrer dans la lumière d’un réverbère.
Elle voit une jeune femme à la peau de porcelaine, ses fines jambes délicates émergeant de son manteau, aux petits pieds chaussés avec goût. Elle est jolie, avec de grands yeux, soulignés d’un peu de maquillage.

Cat’ ne la connait pas, mais déjà, elle ne l’aime pas.

Elle n’a jamais aimé les jolies filles. Leur côté fragile lui donne envie de les casser en deux. Leur grands yeux et leur bouche ourlée la pousse à les cogner pour y voir un œil au beurre noir et des lèvres fendues et gonflées.

Elle ne les aime pas. Parce qu’elle, elle n’est pas jolie. Pas avec toutes ses cicatrices. Pas avec cette âme noircie qui lui a rongé le cœur et l’esprit. Lui ayant tout pris, ceux qu’elle aimait, sa santé mentale, et même la vie.

Mais, pourtant, elle ne bouge pas. Un groupe approche de la femme. Trois hommes, les mains dans les poches, crâneurs, riant gras. Un petit, un grand mince, et un gros costaud.

Son sang se glace. De loin, le dernier ressemble à celui qui l’a tuée.

- Vous êtes perdue, Madame… ?

Les talons pivotent avec grâce, et un regard sans peur, condescendant, les détaille. Elle répond :

- Oui, effectivement. Auriez-vous l’amabilité de m’indiquer où je suis ?

C’est alors que l’un d’eux sort un couteau.

- Avec plaisir. Mais un renseignement ça se paie. J’espère pour vous que vous portez de la dentelle. J’aime pas l’coton.

Ah.

Ca sent l’agression en pleine rue.

Pour elle ne sait quelle raison, la balafrée s’avance vers le groupe, et les hèle.

- Hé les mecs ! Moi j’ai un string !

Diversion qui a le don de les laisser pantois, tandis qu’elle arrive à leur hauteur, et que d’un coup de poing du gauche, elle écrase le nez de celui tenant le couteau.

Un craquement, un gémissement, et il recule.

Les deux autres se campent devant elle. Le gros sort un cran d’arrêt, et le petit, un couteau papillon.

Le temps de glisser un regard vers la jeune femme, l’une des lames se plante dans sa hanche.
Elle grimace de douleur.

Pourtant, un sourire finit par naitre sur son visage.

Par Lucifer. Elle se sentait vivante.

Un frisson parcours l’échine de la balafrée, tandis que sans surprise, une gerbe écarlate macule le macadam noir, alors qu’elle retire la lame de sa hanche.

- Fuck… laisse-t-elle échapper.

Puis, avec surprise, elle entend la miss s’agiter, son beau visage se déforme de colère. Un talon fuse, un éclair de la couleur de la lumière traverse son champ de vision, le reflet du cuir venis. Puis un deuxième. Elle voit le sac chic atterrir sur la tempe d’un des trois imbéciles, tandis que la voix féminine, s’exclame avec colère.

- Partez, déchets de la société !

Cette réplique la fait sourire, non seulement parce que la voix qui la prononce est terriblement plus clair que la sienne, grave, à cause de toutes les clopes qu’elle s’enfile depuis ses 12 ans. Mais aussi, parce qu’elle est elle-même un déchet de la société. Et là, tout de suite, avec son pantalon déchiré, son t-shirt dégoutant, ses pieds nus écorchés, ses cheveux gros et filasse, et cette répugnante odeur de sueur et de crasse vieille de plusieurs semaines… Elle vaut certainement moins que les trois acolytes.

La poupée humaine, fine et délicate, mais néanmoins au courroux terrible, fait reculer le groupe d’idiots. Leur assurance vacille face à tant d’ardeur.

Et pour se faire plaisir, avant qu’ils ne partent, Cat’ en saisit un par le col, et lui fait brutalement rencontrer le réverbère. Pas de craquement cette fois, juste un énorme BONG et probablement une migraine pour quelques jours.

Ils disparaissent en pestant, et la Freak souffle enfin, se plie de douleur.

- Putain… grogne-t-elle en français.

Puis, quelque chose se pose sur son dos. Un frisson désagréable la parcoure.

- Ca va mademoi-…

Elle s’interrompt tandis qu’elle se redresse. Cataleya la toise, son regard gris et froid sur elle, son nez froncé tordant la cicatrice qui jadis l’a durement conquis.

- Selle... termine-t-elle.

Une main sale aux ongles noirs et ébréchés, aux phalanges manquantes par endroits se tend vers elle pour la saisir à la gorge.

- Ne… me touche pas.

Un regard fiévreux, empreint d’une colère dévastatrice la regarde.

La haine.

La colère.

Puis un sourire machiavélique et carnassier se dessine sur ses lèvres.

L’évidence frappe.

Elle est folle.

Elle regardait la jolie femme fragile comme une poupée se tordre sous sa poigne. Son visage grimaçant, et demeurant beau malgré tout, avait quelque chose de fascinant... et d'énervant.

Elle l'entend marmonner une supplique, resserre sa prise. Ses yeux clairs la foudroie d'une colère sourde.

Elle si elle rompait ce petit cou si fin ? Si elle la laissait tomber sur le pavé, désarticulée, laissant l'humidité mouiller ses vêtements ? La crasse la recouvrir... ? Jusqu'à ce qu'elle finisse par revenir.

Si elle la battait ? Marquant cette peau pâle et parfaite, comme pour se venger que la sienne soit si laide ?

Si elle lui arrachait cette bouche ourlée et délicate, comme jamais la sienne ne sera ?

- Lâchez-moi... Je... Je doute que... vous vouliez que votre nom soit... dans... dans les journaux... Et que Dengizich... soit au courant...

« Ah, c'te catin... » pensa-t-elle.

Elle la lâcha. Elle venait tout juste de chopper un taff chez Attila. Il n'était guère le temps de le perdre.

Elle la regarda retrouver ses esprits, l'air méprisante, et lui cracha au visage comme autant de venin :

- Don't touch me. Ever again.

L'anglais a l'accent du nord des States franchi ses lèvres charnues, se baissant légèrement vers elle tandis qu'un relent de son odeur nauséabonde parvient aux délicates narines de Mei.

Elle renifle, bruyamment, et se baisse pour ramasser le sac, qu'elle lui tend, brutalement.

- Cassez-vous. Vot' tronche d'première d'classe me r'vient pas.